Pensamento de férias #2

Não tens gabarito para frequentar a seleta praia da Soltróia quando a única parte do corpo em que tens um escaldão são as virilhas.

Pensamento de férias #3

Deverias repensar o teu posicionamento na praia quando o teu Máinovo grita e bate palmas que nem louco "A MÃE SABE NADAR!!!!"

Pensamento de férias #1

O facto de os teus filhos tratarem o senhor das bolinhas de Berlim pelo nome próprio diz muito acerca do grau de lontrice do teu agregado familiar.

Lição de estilo abnegada e, como tal, absolutamente gratuita

Ora então cá vai alho: sabem aquelas blusas/camisas/whatever com buracos/áreas sem tecido/whatever nas costas? Vá lá ver, posso afiançar com alguma segurança que o seu objetivo será que se veja pele. De preferência sem borbulhas/peles mortas do sol e afins, mas há coisas que não conseguimos controlar. Agora, o que podemos efetivamente controlar é a ausência de soutiã. Ou seja, possui-se um buraco nas costas e aquilo que alguém acha que fica ali mesmo supimpamente bem é uma faixa de tecido - não raramente encardida se for alva - com colchetes? Fica elegantezinho, não é? E quando é de uma cor bem contrastante com o que está por cima, hein? Ou daqueles de plástico/silicone/whatever, que são tudo menos discretos? Bem giraço.

Dica: chama-se roupa "interior" por algum motivo, não por ser roupa que não se usa no litoral, tsá? Componham lá isso ou arranjem daqueles que se puxa mais para baixo, e vão ver aparecer de trás de uma moita o réshetégue #classe a piscar-vos o olho, gritando emocionado "Ai, minha rica filha, que ainda ontem me andava de Crocs na rua e agora já me consegue contrariar a possidonice!"

Cá beijinho.

Mãe sofre #114

"- Mãe, o que são os Youtúbaros que o mano está sempre a ver?!"

Será também um mérito?

"Mãe, o mano está todo contente porque entrou para o Quadro Inédito na escola!"

Gato sofre

(Máinovo, claro)
- Mãe, sabes, fiz uma coisa muito "grávida". Entalei a cabeça do Cachucho na porta da sala.

Não admira que o gato agora ache que é o Nadal.

Pensamento de fim de semana #111

O cheiro que vem das pocilgas do Montijo está tão forte, que estou a equacionar dar uma valente fungadela no caixote da areia dos gatos para obter ar fresquinho.